Epinglée
Tu me disais l'autre jour n'attendre rien. Comme je t'envie, je voudrais moi aussi pouvoir faire des petits et les laisser disparaître, sans état d'âme, sans vague, ni drame. Je crois que tout ça vient trop tard, oser, écrire, peindre, se donner à voir, le spectacle de la vie, tout.
C'est comme une transfusion sanguine, tu donnes, un point c'est tout. Parfois en échange, on te file un sandwich, que tu bouffes seul comme un con. On te remercie, merci de donner votre sang... Et toi, ben, t'es bien content.
Je les vois les gens qui vont et viennent, ils prennent et repartent.
"C'est pas ça que tu veux?"
Je ne sais pas, je croyais que ce serait différent.
C'est l'histoire de ma vie.
L'attente.
Le doute.
Les rêves.
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