Iles
Ils écrivent, ils peignent, ils se tatouent partout, ils chantent, ils vivent, ils pensent, ils s'écrivent sur la panse, ils nient, ils gloussent, ils bandent, ils renient leur patrie, ils jubilent, crient ou dansent, ils envoient leur folie, ils giclent hors des murs souvent en transe, jamais toute la nuit dans leur lit, les mots les couleurs les pansent, ils passent à travers tous les murs, même trahis, ils filent, ils tissent des vies qui balancent entre maudit et exquis, ils déchirent leurs chances, en petits bouts, en lambeaux bouillis, ils chiquent, se transforment en bêtes en jaquette à longue queue, un violon à la main, ils assomment la mort et assourdissent les cris, ils flirtent avec tous les interdits, d'un geste, ils sifflent goulûment la vie, asphyxiés, exsangues, leurs soifs jamais assouvies, de mots, de tableaux, de pas de trois, ou de bouts de peau qui palpitent à mort, ils sortent de tous les trous, ceux avec des bottes au bout qui donnent des coups, ils sont partout, nombreux, illimités et éclatent comme des bulles de savon qui lave la vie des blessures, des torts, des maux en tous genres, ceux qu'on étouffe et qu'on oublie, parfois tu en croises un qui lève les yeux vers toi et vers ton ciel, il y voit des oiseaux de paradis avec leurs longues queues en panache que rien ne reverdit, ils rient, se bidonnent et jettent des roses mauves et noires aux passants interdits, ils sont chiens ou chats, vont par deux ou par trois, quelques solitaires parfois au milieu se dressent tels des séquoias effroyables, ils ont les mains si grandes qu'elles traînent par terre et alors deux ou trois gamins les ramassent et tout s'épanouit.
Ce sont les artistes
Aimez-les.
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